Ant. Sig.

¿Qué osáis dormidos sobre el tejado de mi infancia? ¿Por qué del todo no os decidís, efímeros? En mi balcón hubo una flama más ligera que vuestro murmullo.

José Antonio Robés

¿Qué osáis dormidos sobre el tejado de mi infancia? ¿Por qué del todo no os decidís, efímeros? En mi balcón hubo una flama más ligera que vuestro murmullo.

2015

DIMENSIONES

40 x 60 cm

TÉCNICA

Fotografía color

ADQUISICIÓN

Producción propia, 2015

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El que a tu sombra gime como trémula gema. El que pasa, el que extiende, el que aspira y olvida. El que besa, el que tiembla y se transforma. El que gime.

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Tengo una hora para escribir y otra para no escribir. Ambas son la misma hora, es decir, la misma escritura.

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Abrázame ahora mismo. Vuelvo desnudo con un cesto de uvas al lagar de tus padres. No me preguntes nada.

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Palabras que sugieren y palabras que hunden. Palabras que engarzan ya sin engarces. Palabras como derivas. Palabras.

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Literales, las jambas, siempre sumisas a severos dictámenes, aportan nueva maraña de sentidos.

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El hogar de Rimbaud, redescubierto por un destino adversamente escrito en los años iluminados de su adolescencia, sólo podía oscurecerse definitivamente en la aventura absurda de Abisinia.

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Si abro un libro es porque ya he cerrado un hombre. Una lectura nueva de lo caduco es la máxima vanguardia. Los langostinos no invitan a leer a Kant.

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El símbolo es el verdadero metal de la falsa medalla honorífica.

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Quiero su voz, no el eco de unos pasos caídos; mi muerte, si es que puedo llegar por fin a ella. La casa está vacía. Viento largo; ¿lo sientes? Alguien debe morirse al compás de esta noche.

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Solo por la enfermedad del padre sana el hijo.

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De pupitre a pupitre —más veraz que nosotros—, de aquellos dos mensajes cruzados a hurtadillas, reprodujo el secante: oím roma, oím roma.

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Todo fue una mentira, puesto que la columna del verbo, que yo daba sepultada por siempre, me esclaviza de nuevo con la ajorca nefasta de sus letales aros de liturgia y de oráculos.

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Quien, entonces, podía imaginarlo, amor mío; alma y cuerpo en un solo y unísono destello.

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El teatro solo es teatro de verdad cuando es teatro de mentira. Lo que debe correr en el espacio del teatro no es el tiempo, sino el espacio mismo. Por eso todo lo teatral es ahistórico.

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La vestidura está más vestida que el vestido. Por eso desnuda. Como la vida la ropa está siempre mal usada.

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